Conto Individual - Confessionário

Confessionário

Estava tão longe, que só a sentia em pensar. Duas nuvens mais tarde reencontrá-la-ia. Caminhava, o homem, com a sombra do dia quente a arrastar-lhe o medo pelas costas. Como estaria ela? Como lhe pareceria ele? Cada passo que dava levantava uma questão, e seus pés pesavam por não ter resposta, e seu caminhar era cada vez mais lento. Cruzou a rua e viu um casal enamorado sentado no passeio. Olhou o céu e viu a lua a espreitar. Levou a mão ao bolso e retirou recordações. A sua foto. Transpirava memórias a partir do seu retrato. E despiu o casaco, porque o seu sol aquecia-o.

Encontrou a sua casa era quase amanhã, e ela não estava. Teria faltado ao prometido? Teria desistido pelo seu atraso? Já não conseguia rebobinar os seus sentimentos. Sufocava da sua ausência. E, agora, que esperava reatar a sua relação, encontrava-se sozinho. Utilizou a chave que ela lhe dera quando ainda se amavam, abriu a porta do prédio, subiu as escadas e entrou em casa. O hall de entrada parecia-lhe mais sujo, agreste, como se um tufão de sensações tivesse ali devastado. Olhou o mesmo espelho e viu uma cara diferente. O quão estava nublado! Levou as palmas ao rosto e vieram-lhe lágrimas às mãos. Caminhou à janela e respirou o ar da rua, enquanto gotas de água caíam em cima da sua cabeça. E reparou que chovia. Por dentro, por fora. E, pelo tempo que tempera todo o seu feitio temperamental, pensa nela e porque ela o fugiu, todo o mais sentimento que cresce, ocupa-o como um vazio. «Escreves sensações em mim», pensou.

Caminhou até à cozinha. Aqueceu um balde de chá. Bebeu goles imprecisos de coragem. Ela era o único pássaro que pousava na sua janela. Que lhe diria quando voltasse? Será que voltava? Sentou-se numa cadeira e olhou em volta. A mesma mesa, as mesmas prateleiras, as mesmas recordações quentes. Um papel amarrotado, deitado no chão. Pousou a chávena, como quem aceita uma sentença e pegou-o. De a conhecer asseada, sentiu um calafrio. Deixou-se ficar perto, mais perto, sem mexer no tempo. Desdobrou--o:

‘Meu muito querido perdoe-me a minha ausência. Está para nascer quem será mais feliz do que nós algumas vez fomos. Escrevo-lhe esta carta, enquanto as horas passam no meu relógio. Eu nunca mudarei. Para mim a hora não passa, porque eu nunca mudarei. Peço-lhe que sare a ferida que lhe criei nesta distância, prometo não mais o magoar. Padecerei sempre de ser igual, e longe de mim querer magoá-lo com as minhas frustrações. Vivo as minhas horas como uma aflição. Não me consigo estabilizar. Nunca notabilizei sentimentos, meu amor. Perdoo-lhe o seu rancor, mas prefiro viver só.’

Deixou cair o papel ao chão, como quem salta de um precipício. Sentiu todas as portas fechadas ao redor da sua alma, e um misto de sensações apoderou-se dele. Poderia ter bebido mais do seu sorriso. Mas, enquanto caminha de volta, para sair, olha uma última vez o seu rosto ao espelho e procura sentir a sua falta. Encontra-se tão vazio que nem sente saudade, o seu corpo imóvel por tê-la perdido. Os seus olhos brilham, como as estrelas lá fora, procurando dar luz a um rumo novo. Desconhece-se; sente-se dorido e consumido. Como gotas de agua baldia que ao sol se evaporam. E, enquanto abre a porta para sair, encontra-a, entrando.

Os seus olhares vagueiam, como um carrossel que carrega histórias mudas. Ela arrepende-se com o olhar. Ele aceita as suas desculpas. E, olhando-se, como quem se conhece de uma vida, beijam-se. E não se tocam. Ele sorri. Ela retribui, e molha seus lábios, afigurando uma onda que rebola na areia de uma praia feliz.

«Acho que viver é desenhar sem borracha»

«Estás disposta a dar-me a mão neste retrato?»

Penetraram-se seus olhares e seus lábios sorriram como aves reconfortadas em seus ninhos. Sim. E todo ele era impune e tinha uma história sem começo.

«Amo-te»

«Também te amo»

Ele não disse a verdade. Ela mentiu. Tudo o resto germinará silenciosamente no interior de cada um até nova explosão.

E então, abraçados com a eternidade, os dois amantes selaram o destino.

Aluno nº 40834