Eternidade provisória

Cansado de inventar silêncios na boca dos outros, pegou na vassoura. Varreu os pensamentos fora da validade. Esfregou as manchas de insónia, cor de sol, coladas à página onde dormira. Abriu as janelas na ânsia de se arejar por dentro. Lá fora, ruídos. Motores à velocidade de engarrafamento. Dirige-se para o quarto, afim de verificar se ela ainda estava deitada. Fotografou, do percurso, os passos que foi largando. Ao chegar, reparou que continuava deitada… a espreguiçar restos de sono por entre os lençóis.

Soergue-se, tentando afastar o sono do rosto com as mãos, dizendo: “Hoje vou procurar o meu lugar noutra página em branco. Se conseguires fotografar a minha ausência, deixa os fragmentos deste amor no cesto da roupa suja. Irei corrigir os dias em que escondi as palavras debaixo da língua – ter coragem para ler o teu fado em voz alta, sem receio de deixar cair as cordas vocais pela garganta a dentro. Sim, hei-de vestir-me de novo, limpa e lavada da cabeça aos sentimentos, nem que seja à força de tanto esperar. Tal como ontem, voltei a estar ausente. Não dormi apenas contigo. Todos os homens, que me amaram, estiveram connosco, enquanto fazíamos do amor um palco de diversão. Porque, acredita, a distância é a maior proximidade que tenho de ti. Desejo tanto estar longe, noutra página!”

Aquela revelação atingiu-o de forma abrupta. Demorou alguns segundos até recuperar o fôlego.
Sem saber exactamente o que responder, num tom desengonçado mas determinado: “Vai! Quero lá saber! Ando há dias para te propor isso. Pega nas tuas coisas e faz-te desaparição! Inventei o esquecimento para não trazer de volta os teus gestos, a tua boca sempre à beira do silêncio, as curvas onde o teu corpo é mais veloz. Vai! Não vou regatear nem mais um beijo! Os que te dei, alguém há-de roubá-los da tua boca. E quando um dia te lembrares de mim, verás que todos os parágrafos desta existência foram encontrados por alguém. De que te servirá, em frente às folhas em branco, tentar preencher a lápis os teus olhos cheios de vazio? Não me apetece fotografar a tua ausência. Fazer de conta que o passado não foi mais do que rascunhos interrompidos por falta de inspiração. Sabes, amor, não me importo de repetir diferentes versões do mesmo sentimento desde que a última versão me traga palavras que nos conduzam a uma história de verdade. Esta é apenas uma tentativa. Tem calma!”

“Tem calma?! É o que tens para me dizer? Desde quando a última versão traz mais verdade?” Descalçou o tapete por baixo dos pés. Afastou-se. Andou de um lado para o outro, parecia querer fintar o tempo com passos sem direcção. Por fim, tombou o corpo sobre a cama como se fosse uma mala carregada de cansaços. Voltou à carga:
“Muda de página, homem, muda! Há dias em que distribuo as minhas próprias ilusões por toda a casa. Nas gavetas da cómoda, nos retratos que enfeitam as paredes, nas toalhas, nos pires e nas chávenas penduradas nas prateleiras. Por todo o lado. Ouviste? Por todo o lado! Até mesmo aqui. Porque quando te escrevo, dos teus braços apenas recebo um abraço eternamente devedor. Nada mais. Portanto, não contes comigo para encobrir os teus lapsos de imaginação. Faz o que quiseres, não me dês poesia para curar o silêncio. Há sons que nada podem em certos dias. Apetece-me qualquer coisa além de nós. Quem sabe não haverá uma eternidade diferente. Hoje é um daqueles dias em que, aconteça o que acontecer, estou disposta a passar a noite em claro, envolta em lençóis de insónias. Podes não acreditar, mas estou inclinada a empanturrar-me de mimos, seja de quem for. Haverá outro modo de atear fôlego à tua respiração sem ser boca a boca? Vá! Responde! Se não tiveres nada a dizer, pelo menos saberei que não fomos feitos um para o outro e muito menos para os outros que habitaram connosco nesta cama.”

“Sossega… às vezes, também me pedem para manter os pés na realidade. É por isso que os mantenho, há anos, assentes no sonho. E, confesso-te, não gosto de ilusões… salvo quando o arrebatamento nelas contido nos ensina o caminho de volta à lucidez. Há muito que me tentei esconder da realidade, na tentativa de ser feliz. Deixa-me ser feliz em qualquer lugar, apaga este esboço! Risca-o. Reescreve-o, se necessário for. Mas não te esqueças de voltar ao princípio – é insuportável imaginar que poderei acordar sem ti ao meu lado.”

O conto aproximava-se do fim. Faltavam poucas linhas. Ambos o sabiam: por mais que tentassem adiar a eternidade, nas folhas, ficarão sempre alguns restos de tempo para viver. Vírgulas fora do lugar, frases inconclusivas, parágrafos mal escritos, rasurados e emendados. Na maior parte da vezes, rasurados, amachucados e atirados ao caixote do lixo como rascunhos. Tentativas.

Disfarçadamente, ela saiu do conto pela metáfora mais próxima. Consta que entrou na realidade. Nunca mais ninguém a viu, nem eu… Ele ainda sacudiu a folha com o intuito de ver cair uma palavra de despedida. Mas era demasiado tarde. Foi atingido por um ponto final, provisório.

2º versão – Pacheco Eduardo
Nº41314